Сегодня нашла твоё старое, написанное от руки и пришедшее по почте письмо. Ты спросил, сколько лет этой "рукописи", а я подсчитала - десять.
Десять лет...Если подумать (перебирая на досуге наши детские фотографии, воспоминания и то, что ещё осталось от переписки), если только подумать, как много у нас с тобой общего прошлого...всё это даёт повод мне чувствовать себя особенной. Даже сейчас. Или особенно сейчас?
И как же это вышло, что после всего, что было, теперь мы снова в игре? Не ты ли сказал, что друзьями нам не быть? Не я ли говорила, что слишком хорошо тебя знаю, чтобы позволить себе снова влюбиться?
Тогда что это? Незавершённый роман? Навязчивая идея?
Неуёмная ностальгия?
Я скучаю по тебе или по своим воспоминаниям о тебе?
Или всё это - тоска по нашему счастью, которое сто лет, как выдохлось, и нам только кажется, что вместе снова будет хорошо?
Я не знаю, каким человеком ты стал без меня. Я хочу знать. Я так изменилась, чудовищно изменилась, той, кого ты любил, давно нет. К чёрту меня, моя сверхвпечатлительность всегда со мной, но ты? Почему и ты никак не успокоишься, хотя и первым решил, что нам - не судьба? Отчего теплеют глаза, откуда берутся силы, когда говорю с тобой? Зачем? Зачем снова ты?
Надо же, три года нормальной жизни без тебя, и вот опять - миллион вопросов и ни одного, ни единого ответа!..Ни надежды, ни будущего, ни определённости, ни шансов, ничего, кроме глупой уверенности - как пять лет назад, так и сейчас - что ты наверняка, без сомнений, точно, абсолютно мой. Уверенности, которая может рассыпаться пылью от единственного столкновения с реальностью.
Я не люблю тебя больше.
И всё же...кажется...я всё ещё немного влюблена.
Стоит только попросить - будь со мной. Глупый.